Ohne Titel
für Christine Marendon
Zu Orgienblut der Leib vorm Spiegel, atemtrocken, um ein Haar. Wenig Rückstand
vom Ornament im Jahrtausend zuvor. Die Zeiger brach gemach, Stillstand gleicher
Sekunde.
Könige starben einen zweiten Tod aus Wachs. Dem einen reinen Hier ohne Rang und
Namen ist das Bild im Glas kaum Bildnis, bleibt Erinnerung Vergangenheit, die Zeit
aus Zeiten. Not und Wendigkeit, Schrecken des Gesunden, zweifelsweit den Wunden
abgeschunden.
Das Leben ist - vom Zweierlei befreit - Rest einer Restlichkeit. Des Engels
Neue bleibt, entzweit, um das Verrecken, im Hals des schönen Bildes stecken.
Der jüngste Mann, der Plätze Schnee, Allee der Winter. Geh! Des Klanges Wann,
das je begann. Des Klanges Dann.
Avant, avant.
Aus Wänden ist die Stadt, aus Stätten nirgends Staat. Kein Tod Tod, so Tod, wie
Tod am Leben. Kein Andermensch noch Widerwart. Kein Tier, das je gehetzt, und
wenn gehetzt, dann nicht als Tier. Kein Ausbund, der im Bann gelegen hätte, denn
als Man. Kein Kein des Kain.
Le Verbe de commencement.